Пульс
Она не любит дорогу на старом главном мосте города.
Она сердце города, по ней течет его кровь - машины,
через нее - его кровь движется от одного его конца
к другому, кровь эта - люди. Дорога на мосту переливается
множеством звуков. Она хрипит, задыхаясь в предсмертной агонии, визжит колодками старых тормозов, скребет металлом,
переливается трелью гоночных машин,
непонятно что забывших в нашем глухом бездорожье.
Здесь сталкивается вонь бедных и кричащее благоухание
богатых. И бедные на фоне богатых не выглядят такими уж бедными, а богатые на фоне бедных не выглядят такими уж богатыми. Кровь смешивается с говном, и говно теряет черты, потому что не может такой яркий красный цвет быть
той вонючей субстанцией, но это уже и не кровь, потому
что кровь должна быть чиста, и не приемлет примесей. Они не могут сосуществовать вместе, но тем не менее они в единой точки времени оказываются в этом канале, соединяющем две половины города. Они бибикают друг другу, выдавая каждый свое нетерпение. Красивая кровь мчиться на встречу своему будущему, плохая кровь грохочет, мешая хорошей.
Какофония звуков, мерзкий запах газов раздирает
невольного свидетеля, не верю что кому-то может
это нравится. Этот мост, как ничто показывает,
что город обречен - в нем нет цельности, нет сдержаности,
нет гордости, есть только тщеславие,
тщеславие которое выглядит таким глупым на фоне
могучей реки, над которой проложена эта артерия.
Артерия, которая больше стала походить на водосточную
трубу, хорошо хоть не на канализацию.
