Мы слишком большие
Поднятый желтый листок напоминал, как ни странно, о прошлой осени. Эта осень еще была в полном разгаре, и о ней вспоминать не хотелось, в ней хотелось купаться или захлебнуться, что кому приятней. Тонкие стебельки его были похожи на вены, только вот кровь в них больше не пульсировала. Его кровь ушла куда-то, кому-то подарена, а может отдана на сохранение, чтобы потом забрать ее в начале весны и проснуться с новыми силами. Порой это похоже на вечность. Вот он секрет бессмертия, но что-то мешает нам быть деревьями, что-то мешает отдавать свою кровь кому-то на сохранение. Мы страшные собственники, но это нам не поможет. Мы всеравно отдадим долг, который когда-то взяли, а пока пытаемся только лучше им насладиться. Но вот рука разжимает пальцы и листочек медленно падает в холодные осенние воды реки. Она уносит его, как и сотни других куда-то далеко от нас, и близко к кому-то другому. Правда какая разница от этого листочку - он не волен выбирать, куда плыть, не волен выбирать, кому в руки попадать. Может потому он так грустно выглядит в эту пору, хотя как он должен выглядить, отправляясь в свой последний путь. А как мы должны выглядить, когда отправимся в последний путь. Когда все пройдет, сознание потускнеет, мышцы завянут, года сгорбят, а переживания добавят дрожи в движениях, будем мы хоть отдаленно вызывать такие же переживания, как этот желтый листок, плывущий по холодной воде. Но мы слишком большие, слишком много после себя оставляем для рыб, слишком много нужно дров, чтобы нас сжечь, слишком много червяков нужно, чтобы нас съесть. В нашей смерти нет ничего прекрасного, а по-идее должно...
